Dear Catastrophe Stewardess

¿Y si se quedan y pedimos unas pizzas?

2010-07-20T10:38:00.003-03:00

-Sos una forra.
-Mirá que forra soy que no te hablo
-Te estas portando como una forra, Mercedes.
-¿Por qué?
-No se, te estás portando como una forra.

Y se te pusieron los ojos tristes. Me acuerdo que mi vieja me retiró antes del colegio porque había faltado un profesor y en el colectivo estaban pasando Take on me y me puse a llorar.
¿Tenés idea de que te habia hecho? Yo no me puedo acordar, como tampoco me puedo acordar como fue que nos reconciliamos. En mi imaginación, al día siguiente me dijiste algo así:

-No me gusta estar peleada.
-Perdoname.
-No, perdoname vos.
-No, vos.
-Somos unas taradas.

Y vos... ¿Te acordas esa vez que nos invitaste a tu casa y no estabas? (Y te dejé un flan abajo de una planta)Que te presté un vestido que nunca usaste hace tres años y sigue en tu ropero, que usas la peor mitad de las cebollas de verdeo, que me cagas a pedos cuando me subestimo...¿te acordás de alguna pelea que hayamos tenido?

Cada vez que nos juntamos pienso que es un milagro que lo nuestro haya "prosperado". Porque hace cinco años no habíamos pasado ni por un octavo de lo que se vino después, y hoy son las tías de los hijos que no tengo, y los personajes más adorables de todas las cosas que no escribo.

Y si bien a veces tienen contestaciones que me incitan a querer ahogarlas en una palangana, se que yo tengo el doble y todavía no hubo intentos de asesinato. (Salvo esa vez en la aerosilla... pero bueno, también podría haberme tirado sola)

Puedo llenar páginas y páginas, y acordarme de un millón de anécdotas. Pero en resúmen, lo que quiero decir es que al parecer resultaron ser los putos amores de mi vida.

The violet monster is back.-

2010-05-18T16:08:00.002-03:00

And the Earth says hello.

Es que es así, la señorita se inspira cuando los ángeles le mean encima. Y cuando está más o menos feliz se olvida de que tiene un blog.
No hay nada para postear, salvo mi primer gacetilla de prensa y otras cosillas que escribí para la facultad. Pero he vuelto. Porque Cecilia Fara lo pedía. Porque quiero ver que me sale cuando estoy contenta. Y porque re-da.

Saludos desde aquí abajo!

Hold the line

2010-01-19T21:58:00.001-03:00

Hola? …Mejor, lavando los platos. Se acaba de ir…. Qué sé yo, no sé, estaba todo bien, estaba contenta hasta hace nueve horas. Perdoname que te joda, vos estás bien? Lindo el viaje? Había pingüinos? … Ah, cierto… No, perdoname, exageré un poco, no es tan grave. Dio la impresión de que me iba a matar, no?... Seguro. No creo que pase nada ahora, me da la impresión de que ya está más que cocinado… Ya sé, pero dije cosas que no tendría que haber dicho, pero te juro que me sacó, me sacó. Era putearlo o matarlo, y ya fue, iba a pasar, cuantos meses más? Dos meses más?... Sí, pero vos sabés que lo quería… Bueno, está bien, te estoy comiendo todo el crédito… Está bien, no voy a escuchar al bizco horrible… Ok. Volvé pronto. Te quiero pánfila. Beso, cuidate.

Tornados: The E! True Hollywood Story

2010-01-19T21:22:00.002-03:00

Me fui de camping con Mariel Capeletti y Jésica Para a Entre Ríos: llegamos felices y armamos nuestra carpita iglú en cinco minutos. Almorzamos livianito y cazamos un bolso con protector solar, una manta y el equipo de mate. Fuimos a joder al agua y formulamos diversas hipótesis sobre las criaturas que nos mordían el traste: Mariel llegó a la conclusión de que eran mojarritas.

Nos secamos al sol como un grupo de iguanas centroamericanas, y resolvimos crucigramas mientras el resto de la playa se disponía a ejecutar movimientos sexies, medios tristes por el pedo que tenían, bajo unos rociadores (era un balneario con DJ). Y había shows, con negras meneando el ocote. Contemplábamos la escena mientras nos tomábamos unos tererés. La selección natural hizo que nos encontrásemos con compañeras de facultad de Jésica, que evidentemente tampoco estaban bailando bajo los grifos. Los nerds somos pocos y nos conocemos todos, dice una amiga mía, y con razón.

El vientito empezó a traer unas nubes que no me generaban ninguna simpatía: se iba a largar, inevitablemente. Una parva de ebrios salió corriendo al río, con jarras de sangría en una mano, arrastrando a un amigo con la otra. Nos apresuramos a levantar nuestras pocas cosas y fuimos hacia la carpa.

Llovía, llovía mucho. Particularmente no veía un carajo y ni me imagino Jésica, que de por sí no ve un camello en un laverap. Llegamos para comprobar que la carpa se nos iba a inundar. Agarramos las cosas “de valor” (léase pasajes, un mp4, los documentos, la plata y los celulares) y nos refugiamos en un baño. En situaciones así solo es reconfortante la desgracia ajena, y para eso vinieron bárbaro las amigas de Jésica. Les habían prestado un gazebo de playa y no una carpa; resumiendo: no tenían puerta, así que dejamos todos los bolsos dentro de nuestro humilde nido de amor.

Nunca vi llover tanto en mi vida. Alguien por ahí dijo “tornado” y fue genial la imagen mental de la carpa volando descontrolada por el camping. Se cortó la luz y por algún motivo que no comprendo empezaron a brotar zombis. Salían de las lomas y de los médanos, arrastrándose por el barro, gritando cosas como “Sandro not dead” y “El Fernet, Claudia, dónde dejaste el Fernet?”. Repasé la lista de pasos a seguir ante un zombi attack, pero Jésica dijo que simplemente eran ebrios. Me desilusioné bastante.

Nos sacamos un poco de barro de las ojotas y nos subimos a un remis, terminamos en un pizzería, que nos llevó a un pool de mala muerte, que nos llevó a caminar para encontrar un taxi que nos llevara otra vez al camping. Fue un alivio que la carpa a simple vista estuviera entera. Saqué como pude el agua que había adentro con una toalla, dimos vuelta el colchón inflable y tratamos de dormir. El de la carpa vecina roncaba y Mariel respiraba fuerte, así que fracasé.

La mañana parecía hermosa, hasta que el viento se tornó molesto y se acercó un lugareño cliché, con su ojo medio ciego, mascando un pasto y un sobrero de fieltro, avisándonos que desarmáramos todo porque el tornado se venía con todo. Nos ofreció refugio en un galpón horrendo, pero preferimos parar en el quincho fashion: ahí vendían sándwiches de milanesa y hacían unas caipiriñas no tan feas.
La cuestión es que para el mediodía teníamos todos los bolsos preparados, cosa de que ayudaran a hacer peso para no salir volando ante el desastre.

Si pasó el tornado nunca nos enteramos, estábamos entretenidas jugando a las cartas y comiendo papas fritas.

Ya cuando se puso el sol, mirando al río le digo a Mariel:

-¿Te imaginás dentro de cuarenta años, cuando vengamos con Turismo Social a veranear? Nosotras tres, con mallas enterizas, anteojos como los de esa señora, esos pareos… Si en algún momento las llego a necesitar para que me pasen pantalla solar por el culo, péguenme un tiro, por favor.

- Ni lo pidas, te voy a haber matado para ese entonces. Vos prométeme lo mismo.

- Como que me llamo Montserrat Montañaza.

Sobre la inspiración:

2009-12-27T18:55:00.002-03:00

Es propio de mi naturaleza dejar las cosas por la mitad. Si digo cuantos guiones o cuentos empecé y abandoné nadie me creería. Pero no voy a hablar de eso, sino del increíblemente funcionamiento de la imaginación. La otra noche estábamos cenando en familia por las fiestas y en medio del brindis había parientes revoleándose bombachas. Un rato antes habíamos hablado con Kevin a cerca de los procesos mentales previos a sentarse a escribir. Frente a esa escena y mientras registrábamos el momento en fotos, le digo a Kevin “si esto no nos sirve de inspiración…”.

Dos cosas sostengo: a) siempre es ficción y b) siempre hay un algo de autorreferencial. Quien pueda escapar de esto, tiene mi más sincera admiración.

Las cosas que a uno lo pueden motivar son tan diversas y a veces tan incoherentes que uno no tiene más remedio que echarle la culpa a su propia cabeza. Por ejemplo, uno de esos guiones inconclusos está basado en una visión que tuve escuchando un tema de Eric Clapton. ¿Cuántas veces había escuchado Change the world antes de que se me ocurriera esa historia? ¿Cincuenta veces, doscientas veces? Tiene que deberse entonces al estado emocional de uno, a un cortocircuito cerebral. Si tan solo uno pudiese switchear sus neuronas para que trabajaran un poquito más, ¡cuántas cosas fantásticas podríamos haber hecho ya!

Es verdad que por más que la inspiración a uno lo haya inundado, a veces es la voluntad lo que nos jode. Ves como los archivos de Word te miran por meses, reclamando una resolución. Encontrás papeles en cuadernos viejos, pasas por el bar en el que se te ocurrió la mejor idea tomando un submarino con un amigo. Y uno se siente culpable, lo que lleva a que duerman por unos meses más. Llega un momento, en mi caso al menos, en el que releo lo poco que había avanzado y ya no me gusta. Yo ya se que si tuve un rush de inspiración y no hay nada concretado en las primeras setenta y dos horas, he dejado pasar una vez más una idea. Me imagino a la idea agitando un pañuelo azul, despidiéndose de mí, tomándose un barco que se hace cada vez más chiquito. Es ahí cuando me despierto a las cuatro de la mañana y agarro el cuaderno que guardo en la mesita de luz, y escribo algo que a la mañana siguiente me costará un huevo entender: algo es casi siempre mejor que nada.

Lucy Gómez: una breve descripción

2009-12-27T17:26:00.002-03:00

A sus trece años los maestros la consideran más madura que el adolescente promedio. Eso se debe a que para ella la escuela no es más que un ejercicio de teatro: todo lo que suceda durante esas cinco horas dentro de esa caja nada tiene que ver con ella. De hecho se ha hecho bastante buena en eso: ha trabajado muchos años para ser invisible. No tiene amigos allí, tampoco enemigos, buenas notas, pero nada sobresaliente. Nadie allí es lo suficientemente genial como para conocer sus secretos. Por ejemplo, su compañera de banco jamás sabrá que Lucy Gómez examinaba cuidadosamente las empanadas para elegir la que estuviese más rota. Lo mismo con los chocolates: los medio derretidos y con el relleno afuera la vuelven loca. Son infinitamente más ricos que los sanos, todo el mundo lo sabe.

Al mediodía prepara su almuerzo según las indicaciones que ha dejado su hermana mayor en la pizarra blanca. Para cocinar las cosas más sencillas se pone un delantal a cuadros y un sombrero de chef que había pertenecido a un disfraz. Juega a conducir un programa de cocina, inventa aderezos para ensaladas y come frente a la tele.

Rara vez hace la tarea, aunque sus profesores jamás lo sospecharán. En vez de eso, se acuesta en su cama con las cortinas bajas y juega a que sus dedos son arañas que trepan por las paredes. Cuando se aburre le habla al espejo y llora pensando en la posible muerte de su gato. Es que a Lucy le gusta hacer cosas raras. Como maquillarse y pintarse mechones de pelo con máscara de pestañas azul. O decorarse las uñas con flores, ponerse un bigote de mentira y cantar como Freddy Mercury.

Cuando está triste hace muffins con la mezcla de bizcochuelos que se compra en el supermercado. Si está muy triste les hace un hueco y les pone dulce de leche adentro.

Lucy Gómez se hace trenzas en el pelo y las desarma para que le quede el pelo inflado. Junta plumas y se arma coronas, se pone un camisón con flores y unos anteojos gigantes. Juega a que es una de esas señoras de la tele, que va por el mundo probando quesos y vinos. Le gusta leer novelas gordas, pero nunca puede resistir la tentación de leer la última carilla antes que nada. En su cuarto, pinta un mural con frases que escucha en canciones y le gustan. Lo cubre con un poster de los Beatles, pero cuando no hay nadie en casa se queda horas viéndolo y perfeccionándolo. Lucy colecciona lapiceras de hoteles que le trae su mamá, que vieja mucho.

Cuando sea grande Lucy Gómez va a ser escritora, bailarina, paleontóloga, directora de cine, periodista de política internacional, cocinera, profesora de biología, manager de una banda de rock y peluquera.

Lo que dejó la Navidad

2009-12-27T16:53:00.004-03:00

Por primera vez llegamos tarde a la reunión de Noche Buena: supongo que se debe a que este año mi viejo no se encargaba del asado. De hecho, no hubo asado, aunque si prendieron fuego un par de pollos y mi mamá llevó una terrina de atún con un pino navideño hecho de perejil (si, de perejil señora).

Hubo un delivery de bombachas rosas. Por algún motivo mi tía no le pega a los talles. El año pasado las bombachas parecían salidas de un sex shop y este año eran más bien carpas para nueve personas.

Tuvimos un recital privado y participé en la percusión tocando los huevitos mágicos, mientras los mosquitos se comían mis piernas sin tener una pizca de piedad.
Como era predecible, mi viejo celular entró en coma profundo cuando se vio amenazado por una ola de mensajes festivos. El 25 pasó tranquilamente. Como si no hubiese comido suficiente Ceci me invitó un helado a la nochecita. Este post no tiene nada de sentido, ninguna razón de ser: solo es una excusa para ablandarme y sentarme a escribir algo cortito, ya que estoy preparando otras cosas que me van a llevar más tiempo.

Temporada de Pan Dulce y otras hierbas

2009-12-16T13:28:00.003-03:00

Ha culminado con éxito (?) el año lectivo en la facultad y dispongo de tiempo libre para hacer cosas que me hacen bien. Siempre por estas fechas me agarra la necesidad de hacer algo creativo, ya sea macramé o modelado en mazapán, y en esta oportunidad me puse a cocinar galletitas. Cambié la receta de todos los años por una que lleva almidón de Maíz, para que salgan más tiernitas, y me puse las pilas con la decoración.

Estoy muy orgullosa del producto terminado porque me saca de apuros en ésta época. Estoy sin un mango y puedo dejar a todos contentos con una porción de galletitas, con relativamente poco dinero, aunque con mucho amor (?).

Estas fiestas avanzan como un mar revuelto. Por un lado, hay gente que ya no está (en el sentido literal y en el figurado también) y por otro se suman aquellos que por años no pudieron estar.

Aunque todos los años se crean anécdotas nuevas, el espíritu se mantiene, en forma de una rutina que no aburre:no sería Navidad sin la tía Chichi haciendo guerra de cáscaras de nueces, sin la olla tamaño industrial de ensalada de fruta de Yelí, sin niños jodiendo debajo de las mesas, sin temas de Elvis, y sin esas bombachas rosas que nos llenan de vergüenza. Bueno, si sería Navidad. Pero no tendría nada de sentido para un agnóstico como yo. Es una gran, genial excusa para brindar por la locura que heredamos y la que gracias a nuestros fuertes genes seguimos transmitiendo.
Otro año en que va a sobrar ensalada para sesenta personas, en que alguien va a tomar demás, algún niño llorará por los cohetes y alguien se caerá de culo en un charco de grasa llevando el helado a la mesa.

Yo me voy preparando para el circo. Felicidades, everyone!

Bordeando los límites de la paciencia.

2009-12-06T15:35:00.002-03:00

Señora con problemas: -Quiero éste remedio.

Miss Wallace: -Bueno, éste que le puso el médico en la receta le sabe 79 pesos. Yo le puedo ofrecer uno con las mismas drogas pero de otra marca, que le va a salir 44.

Señora con Problemas: -Pero quiero el que dice arriba nomás, el otro no.

Miss Wallace: -Es una pastilla sola señora, con dos drogas.

S.c.p: -Pero quiero la de arriba.

M.W: -Pero no le va a hacer nada la amoxicilina sola, necesita el clavulánico, sino no funciona señora.

S.c.p: -Y cuando me sale?

M.W: -La marca Optamox 79. Hay otra que le sale 44.

S.c.p: -Bueno, voy a ver y vuelvo.

La señora vuelve a las dos horas a la farmacia. Miss Wallace carga datos e la computadora cuando se abre la puerta.

S.c.p: -Quiero éste remedio

Farmacéutica con paciencia: -La marca Optamox le sale 79 pesos.

S.c.p: -¿Por qué es tan caro?

F.c.p: -Porque es una pastilla con dos drogas, la amoxicilina y el ácido clavulánico, no hay muchos laboratorios que la hagan. Yo le ofrezco una igual, de otra marca que le va a salir mucho más barato.

S.c.p: -Pero no voy a llevar los dos ahora.

F.c.p: -Señora, es una sola pastilla

S.c.p: -Bueno, no me alcanza la plata, vuelvo más tarde.

La señora toca el timbre del turnero, son las ocho y media de la noche y ya habían bajado las persianas de la farmacia.

S.c.p: -Voy a llevar el que dice ahí

M.W: -El Optamox?

S.c.p: -Si, el que sale 79 pesos.

M.W: -Bueno, ya se lo traigo.

Miss Wallace empaca y hace el ticket, le entrega el remedio, la receta y el vuelto.

S.c.p: -Es el de arriba nomás, no?

M.W: -No señora, es una pastilla con dos drogas adentro, no son dos remedios distintos.

S.c.p: -Y cuál era el que salía más barato?

M.W: -Era lo mismo pero de otra marca

S.c.p: -Tiene lo mismo adentro? Segura?

M.W: -Si señora, pero usted me pidió este.

S.c.p: -No me lo podes cambiar entonces?

Es inútil. A veces la gente simplemente no entiende. Con tal que se vaya y no vuelva nunca más, Miss Wallace le cambia el remedio y le desea una pronta recuperación a la señora.

Live! In Buenos Aires.-

2009-12-06T14:56:00.003-03:00

Hay cosas que pasan solo en Buenos Aires y con determinadas personas. Hace unos meses he caído presa de la locura de mi propia familia, con alegría.

Para una rockstar frustrada, estar rodeada de músicos es la gran aventura de su vida, más si por una noche jugas a estar de gira en una ciudad ajena, que resulta ser la tuya.

Hoteles de lujo, salones con platería de 1800, alfombras importadas, señoras coquetas y una ronda de alfajores. Llevar bombos y platillos, trípodes y cables, sentir la adrenalina que produce el no saber si te va a alcanzar la batería de las cámaras. Tomarse un taxi al siguiente show, here we go again! Nuestra noche terminó en una pizzería, con gente hablando en tres idiomas distintos, y un mozo que te hace descuento “porque lo trataron bien”, que se pone a cantar un tango a capella y vos te quedas mirando, absolutamente convencido que eso es Fucking Buenos Aires Live!

Campamento gitano con vista al río, para levantarte a las tres horas y subirte al Sarmiento, con la seguridad de que esa noche no te la olvidás nunca más.

Nomadismo y problemas

2009-12-01T13:30:00.002-03:00

En lo que va de la semana, he intentado pasar el blog a Tumbrl sin éxito (no me permite importar lo anterior) y ayer llegué a Blogger. Tampoco me dejó importar las cosas, así que terminé copiando y pegando, como la peor. Pero encuentro las plantillas más "estéticamente correctas", así que el esfuerzo no será en vano. O sí, puede que la semana que viene deje de existir. Puede optar por ser amable y tener paciencia. O revolear vegetales: usted elija.

Cadenas de cobre

2009-12-01T11:25:00.002-03:00

Cuando no hay luz el ser humano promedio se desespera. Si tenes suerte y es de día te asomas a una ventana y haces esas cosas para las que nunca hay tiempo: una partida de Rapigrama con tu hermana o una vuelta de Tutti Frutti. Pero algo molesta, un melómano soporta el silencio por poco tiempo. Recurrís a tu mp4 y lo pones en altavoces, como para no ser egoísta. Una sensación asqueante te corre por la espalda: sentís que en cualquier momento va a empezar a sonar reggaetón. Lo más triste es que no tenes luz y no podes culpar a Edenor: es tu viejo, que hace exactamente dieciséis horas está tratando de instalar un ventilador.

Si para peores es de noche, la situación adquiere ahora la adrenalina del peligro. La aventura de encontrar esas velas que sabes que tenés en alguno de los cuarenta y tres cajones de la casa tiene cierto encanto. Pero la emoción se diezma cuando las velas berretas se consumieron y empezas a encender las decorativas. La casa tiene ahora un olor a coco y a vainilla que te recuerda a esos restaurantes que se creen románticos.

Te acordas que tenes en la heladera un pollo que compraste hace tres días y tenes miedo de que vuelva a caminar por sus propios medios. También hay pickles misteriosos del último cumpleaños y un pedazo de flan. A éste último lo salvas de la descomposición y te pones a pelar unas papas en la oscuridad, te rebanas un dedo y metes todo al horno. A la media hora la baranda a pollo con esencia de coco te descompone. Aguantás un poco más, hasta que decidís que tu comida no tiene pulso y te entregas al placer de una cena a la luz de las velas. Brindemos por la magia de la electricidad, amén.

Watching the grass grow

2009-12-01T11:24:00.007-03:00

I was in the kitchen, preparing breakfast for two, when I realized he was already gone.

He left no notes, no clothes, no money. If it weren’t for the holes in the couch, I would have declared myself loony. Those were all the signs that made me still believe he had existed at some point.

I went back to bed, took what it was left of my sleeping pills.

I dreamed like I’ve never dreamed before. I’ve been trying to wake up since then, but I simply can’t. I suppose death is not such a relieve. I wanted to sleep forever, not to dream forever! Maybe I was selfish. Maybe it wouldn’t have been such a bore if I had trained my imagination.

My dead biological clock tells me it’s been a week. My dead senses confirm that: when I arrived here, those plants you see over there were a bit dried. Then it rained, it rained for hours and hours. For me it was OK, I hadn’t taken a shower in a while. Then some little buds showed up. That’s when I started to pay full attention to them. As you can see now, the plants turned to be violet lupines. Violet flowers everywhere. I love it, violet has always been my favorite color.

Does anybody cut the grass here? It’s getting itchy, and it’s a shame: such a beautiful garden!

I wish I had changed my clothes that morning, then I wouldn’t be in these silly pyjamas now. For the rest I can’t complain. You may say it’s a bore, you may say it’s the most ridiculous way to spend eternity: but isn’t it passionate to watch the grass grow?

Las cartas viejas en la caja de las cartas viejas (Y toda esa cháchara al estilo David Copperfield)

2009-12-01T11:24:00.006-03:00

Después de una dramática selección, puse hace unos tres años, todas las cartas y pequeños recuerdos que significaban mucho en una caja de zapatos. Hoy la abrí con la esperanza de encontrar una descripción que me escribió Cecilia para un trabajo del colegio. Pensaba usarla como carta de presentación para el blog, porque nadie jamás podrá describirme mejor, conocerme mejor. El hecho es que el papel se extravió, no se donde puede estar y algo me dice que no lo voy a encontrar jamás.

En vez de eso encontré muchas cartas viejas de las que me había olvidado: cartas de cumpleaños, de crisis de identidad, de desastres amorosos y otras hierbas. Encontré una carta realmente desesperada a mi primer amor, escrita en un folleto de Easy a las dos de la mañana de de un dos de Enero.

No puedo abrirla, el solo hecho de saber que está ahí me da ganas de dejarme morir en una palangana de tequila. También encontré varias cartas de una amiga del secundario, mi compañera de banco. En algún punto todo se mezcló y ya no estoy segura de cuando empezó el nonsense de esta historia.

Vale decir en el momento se me revolvió profundamente el estómago, pero el hallazgo de una pila de papeles envueltos en un dibujo hecho con Paint cambió mi tarde. Si no me equivoco era parte del mismo trabajo, el de las biografías: un dibujo de un cuarto. No me acordaba que de tan chicas habíamos planeado nuestro escape. En nuestra casa de ensueño había camas, una pila de libros, un gato gris, un equipo se música y una máquina de karaoke, un juego de mate, un sombrero mejicano y un salamín a medio comer. La teníamos tan clara!

Todas las cartas dentro tenían la letra de Ceci. En una firmaba:

“Perdoname! Pensá en mi como un Robert Smith en versión mujer y con un poco más de depresión y oscuridad, sin ningún talento musical ni poético, con un pelo menos batido y con menos dinero”

Que el mundo se vaya a la mierda. No va a ser la primera vez que vos me saques a flote. Y toda esa cháchara al estilo David Copperfield.

Mariel Capeletti, Jésica Para y Montserrat Montañaza: Vol. 1

2009-12-01T11:23:00.002-03:00

Y allí se encontraban, las tres de la vida aireada. Barra de un Bar, doce de la noche de otro sábado que pasa sin pena ni gloria. La música, a parte de ser una mierda, está muy alta y gritan para hacerse entender. Y, la puta que lo parió, es un Cantobar. Toman una jarra de cerveza. Mariel se queja de que la banqueta no la deja ponerse cómoda, Jésica quiere ir a dejar las cosas a un guardarropas que no existe, y Montserrat se cuelga viendo las vetas de la madera de las columnas.

Sube el cantante, un pelado que tiene más pinta de stripper que de otra cosa. Hace lo suyo: el tipo se cree Ricardo Arjona, Cristian Castro y Justin Timberlake, todo en uno. La gente grita, corren las mesas y las únicas sentadas son ellas tres. Mariel quiere quedarse, seguir tomando. Con un poco de suerte la pasa a buscar un amigo y su noche termina mejor que la del resto. Jésica se quiere ir, no se aguanta el ruido y el humo hace que los lentes de contacto le molesten. Además, no se ven nunca y cree que es un despropósito estar en un lugar en donde no se puede hablar con normalidad. Montserrat está en otra galaxia, canta los estribillos de las canciones que pasan en inglés. Ellas saben que cualquier cosa puede hacer que Montserrat se quiebre al medio y termine vomitando por los nervios en medio de Rivadavia. Por eso se cuidan de no decir nada desubicado y de mantenerla relativamente sobria.

Piden una ronda de tragos. A esta altura ya empezó a subir la gente común a cantar un tema de Vilma Palma. La situación pasa de incómoda a bizarra: nadie sabe que decir y se limitar a reírse de los aparatos que suben del escenario y del color no humano que tiene el pelo de la barwoman.

Piden otra jarra de cerveza. Alguien del lugar les pide las banquetas, cómo si ocuparan mucho espacio, que se yo. El amigo de Mariel espera afuera. Jésica cuenta los minutos para subirse a un remis. Montserrat tiene suficiente alcohol en sangre como para poder dormir y a la vez simular una sobriedad dignamente.

Caminan hacia la estación. El camino de piedritas hace que los zapatos hagan ruidos graciosos al andar. Abrazo grupal antes de separarse, Mariel… no se sabe a dónde va con ese tipo, del que Montserrat y Jésica nunca se acuerdan el nombre. Éstas hacia la remisería del otro lado de la vía. Diez minutos de espera y eso es todo. Todo un éxito la noche. Lo más notable fue, sin dudas, que no les cobraron la primera jarra de cerveza.

Un Fail para Foucault

2009-12-01T11:22:00.002-03:00

Cuando una compañera te pregunta si el texto Virginal y Castidad entra para el examen de teoría social, tenes dos opciones: caes en el espiral de la risa o decidís que tu misión en el mundo es ayudar al prójimo. Llegas a la conclusión de que es muy riesgoso hacerle la vida más sencilla a esas personas. Algo dentro tuyo te dice que esa compañera va a tener un sexto sentido para saber con quien hay que acostarse y vos vas a terminar llevándole el café con pepas de por vida.

Le decís que, efectivamente, Foucault entra en el parcial y seguís con tu vida. En el Sarmiento seguís pensando en esa compañera, te preguntas en dónde estuvo las últimas dos semanas en las que el profesor solo habló de panoptismo. Llegas a pensar que tal vez sea medio sorda, o que la gripe aviar le comió varias neuronas. De todas formas no te cierra, pero ahora que lo pensas la mina se inventó un título genial. Virginal y Castidad: un éxito en ventas, sin dudarlo.

Hello world! (Remasterizado)

2009-12-01T11:20:00.001-03:00

Es la primera vez que se van a materializar mis producciones así que me meo de la emoción!

No entiendo del todo Internet y me he perdido cosas geniales que han hecho mis “amigos con blog”. Tal vez tener uno propio fomente mi memoria para entar a chusmear lo que publican ajenos.

Hace unos meses entré en el mundo de las comunidades virtuales gracias a una amiga de la facultad, que me invitó a un foro de freaks en el que gente como uno se siente como en su casa transcurridos quince minutos.

Si bien hubo una tentativa de Blog hace un año más o menos, sin este primer contacto con la interne’ no hubiera podido poner en marcha esto.

Pues bien, mi user name es Miss Wallace: nada original, lo se, después de haberme puesto ese nickname me dijeron que estaba más quemado que nombres como Sakura o Harry Potter, incluso me confundieron con alguien de otros foros. Pero ya era tarde, o no, no importa: I decided to keep it.

Me sigue gustando, asi que independientemente de que sepan que mi nombre es Mercedes, que tengo veinte años y que según Rumpelstiltskin luzco como un personaje de Tim Burton, you can now call me Wallace.

By the way: Rumpelstiltskin (Rumpel, para los amigos) es esa amiga de la facultad y quien me va a dar una mano en esto, desde los controles técnicos. Ya pasaremos el chivo de su blog, no se va a arrepentir.