Hay cosas que pasan solo en Buenos Aires y con determinadas personas. Hace unos meses he caído presa de la locura de mi propia familia, con alegría.
Para una rockstar frustrada, estar rodeada de músicos es la gran aventura de su vida, más si por una noche jugas a estar de gira en una ciudad ajena, que resulta ser la tuya.
Hoteles de lujo, salones con platería de 1800, alfombras importadas, señoras coquetas y una ronda de alfajores. Llevar bombos y platillos, trípodes y cables, sentir la adrenalina que produce el no saber si te va a alcanzar la batería de las cámaras. Tomarse un taxi al siguiente show, here we go again! Nuestra noche terminó en una pizzería, con gente hablando en tres idiomas distintos, y un mozo que te hace descuento “porque lo trataron bien”, que se pone a cantar un tango a capella y vos te quedas mirando, absolutamente convencido que eso es Fucking Buenos Aires Live!
Campamento gitano con vista al río, para levantarte a las tres horas y subirte al Sarmiento, con la seguridad de que esa noche no te la olvidás nunca más.
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